Моё стихотворение умирало,
В нём не было ни конца, ни начала.
Был только, короткий секс,
Не знаю зачем он здесь?
Я в рифмы колол уколы,
По всем писал протоколы.
Пытаясь его спасти,
Закапывал стих в грязи.
Пытаясь найти сюжет,
Всегда покупал конфет.
От сладкого стих рвало,
В нём дно, пробивало дно.
Родился он видно больным,
Его я писал за другим.
Который выжил потом,
А этот стал мертвецом.
Вливание букв помогло,
Одно он шептал: «За что?».
Последний испустит дух,
Когда закончится круг.
Бумагой его накрыл,
Ошибка, что я не любил.
Творчество странный путь,
Но мне с него не свернуть.
Рождаются пусть стихи,
В любви или без любви!
Их нужно всегда спасать,
Их нужно всегда писать!
Стихотворение умирало,
Ни что его не спасало.
Я плюнул, и стал рисовать,
Кто хочет, тот сможет понять!