Есть вещи, что в России святы,
Ценнее жизни может быть,
Её значительные даты,
Её патриархальный быт.
У исторических проплешин,
Протёртых на её груди,
Безумство ритма дней прошедших
И неизвестность впереди.
Мы строй в стране своей огромной
Перетрясаем сверху вниз,
То царь не нужен в нашем доме,
То вреден нам социализм.
То чтим мы Энгельса и Маркса,
Забыв про батюшку царя,
То в чреве нашем пролетарском
Капитализму вдруг ура.
Как уживается всё это
У большинства пойди, пойми,
Зимы побольше, меньше лета,
Поменьше света, больше тьмы?