Вы вспомните когда то про поэта,
Однажды осенью, под проливным дождём.
Он улыбнётся Вам с гранитного портрета,
И от улыбки этой, грянет гром.
Осенний дождик словно по бумаге,
Смывая строчки с камня и души.
Отмоет все страдания о бродяге,
Очистит мысли ваши от о лжи.
Вы вспомните о нём, и улыбнётесь,
Каким он был? Да просто был простым.
И от о сна душевного очнётесь,
Поймёте что он Вами был любим.