То ли в гору, то ль с горы
в ярко синие миры.
Режет воздух острым клином
Солнца лопасти игры.
Брызнет клин росой туманной
иль утонет в первозданной
вечной юности творец -
утра синего Кузнец.
И куда еще помчаться ?
С выси вниз иль вверх умчаться?
Нет конца моим метаньям -
дай понять, где точность грани...
Носит, мучает душа,
не пускает тишина.
Нет покоя гонке силы.
Не отпустит. Не проси.