Как-то устаётся по чуть-чуть,
тихо, мирно, мерно, непомерно.
Только дождь поглаживает нервы:
не ворчи... А я и не ворчу.
Я смотрю, как яблоки растут,
набирая вес, и цвет, и силу,
чтобы к ночи в августе остылом
тяжело осыпаться в росу.
Вспоминаю, как ещё вчера
зацветала в пригороде липа –
сладко так, что, кажется, до всхлипа
я вдыхала эти вечера.
И среди полночной темноты,
сослепу запутавшейся в тюле,
примеряла платьица-мечты
к будущему жаркому июлю...
Облетели ароматы лип.
Догорают свечи иван-чая...
Всё, что наболело, отболит
хрупкими осенними ночами.
Оглянусь, прислушаюсь на миг
к отголоску акварельной грусти,
а расслышу только птичий крик –
это к югу потянулись гуси...