Мне было 18 лет,
в душе страстей кипела лава,
и, что живёт во мне поэт,
я не догадывался, право.
А по утрам – весны солист! –
пел скворушка в конце дороги;
в то время rock and roll и twist,
разумность затмевали многим.
Уже нас пас военкомат,
повестки слал, сулил медали,
но, сдерживая смех и мат,
мы увильнуть вовсю пытались.
Мне было 18 лет,
я был наивный, смелый, хваткий,
и я на мысе Фиолент
с девчонкой месяц жил в палатке.
Охотился на разных рыб,
на резвых сингилей у кромки,
и, мне казалось, я погиб
от ненасытных ласк девчонки.
Но всё равно, но всё равно
попал в СА, в штат мотовзвода;
девчонка замужем давно,
не стала ждать меня 3 года.
Отчаянно я психовал,
хотел сбежать порой ночною,
во мне страстей любовных вал
затмил на время всё иное.
Но обошлось, стерпелось, стих
шок болевой, а что поделать,
и у меня родился стих
впервые, робкий, неумелый.
Явился, будто новый свет
возник в душе, быт зла лишая:
с тех пор живёт во мне поэт,
словами боли утишая…