Кто пишет от души,
Кто просто так,
А кто-то
Получить кусочек славы.
Уходим мы
В словесный полу-мрак...
Здесь все по своему,
Конечно правы.
В тумане слов,
В скоплении страстей,
На перепутьях,
Развилках
И обрывах,
В погоне за добычею своей,
Мы все учавствуем...
И в штормовых порывах,
На белом гребне
Яростной строки,
Или же в ласковом её
И тихом штиле,
Мы всё равно
Всё те же простаки,
Какими и до написания
Были.
Тогда зачем
Весь этот марафон,
Время отсеет почти все произведения.
Я на него нацелил камертон,
Он выдал оглушительно
Сомнения.