Златой ковёр под просинь просек бросив,
На пир Природа вынесла в леса
Фарфор берёз, литую бронзу сосен,
Рубинов цвет - рябиновые грозди,
Чтоб эту осень, болдинскую осень,
Не я - другой, как смог, живописал.
Я в небеса смотрю оцепенело,
Слеза - в глаза, а в сини - ни строки.
У Пушкина в гостях писать стихи
Об осени его - пустое дело.
И по весне, забыв рубины, злато,
Фарфор и бронзу пушкинской поры,
Ходил бы я, как он ходил когда-то,
По серебро берёзовой коры.
И от гравюр весенних, ошалелый,
Как школьник, позабыв про время сна,
Смотрел бы и смотрел на чёрно-белый
Экран с заставкой "Ранняя весна",
На сосенку, покинутую снегом,
На мокрый, почернелый бурелом,
На первую - после саней - телегу,
На тучу галок в небе над селом...
И позднею, зелёною весною
Мне за работой будет не до слов,
Не до стихов и летом быстроногим...
Не потому ли листья понесло,
И на поляны, щедро злато бросив,
На мир Природа вынесла в леса
Фарфор берёз, литую бронзу сосен,
Чтоб я её, как смог живописал?