* * *
А всё же, старость нам дана
Для тела радужной обновы:
Для благодатного вина
Из виноградников Христовых.
Там ослик тащит на боках
Корзины с зыблющимся грузом.
И с кружкой глиняной в руках
Монах таит ключи под пузом.
Там закипает в погребах
Вина играющего сила...
Но в средних я завяз веках:
Мечта, ты где меня носила?
И справедливо обвинят
Меня читатели иные,
Что я Европы панибрат,
Что сладко пел... не о России.
Но не вини, читатель мой,
Поэта, любящего много, –
Всегда несущего домой
Всё, что дала ему дорога.