«…Остается последнее слово.
Оставляю его за собой». Б.Окуджава, ст. Родина, 1959 г.
Я пытался прожить – нить на палец навить,
И старался не выть, не скулить, а любить,
Я картины украсить пытался,
И смеялся, с которым расстался.
Я терял берега, устремляясь в бега,
И кропил свежей кровью и льды, и снега,
Заводил с «преимуществом» шашни,
Как олень до ростков, брёл до пашни.
Только гордой походкой с усмешкой лихой,
Шёл мой срок то со мной, то как тень надо мной,
Разгорался закат над рекою ничьей,
Пароходу светить не хватало свечей.
И сдавила мне грудь бородатая суть,
Не уснуть мне теперь, ни за что не уснуть!
Потянулась строка на плече бечевой,
И раздался тоскливый неистовый вой:
«Идёт охота на волков, идёт охота
На серых хищников: матёрых и щенков!
Кричат загонщики и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков».
И всё меньше круги стая тает во мгле
И удавкой на горле судьбы дефиле.
Режет зеркало эхо: «...Горбатый!»
И слезу метит в Землю Распятый.
Я вкушаю дары, за иные миры...
Здесь, сегодня, мой бой – не за банку икры.
Я срываюсь, но не пресмыкаюсь,
И грешить вновь и вновь зарекаюсь.
Неземною я силой питаюсь!
Я за всё перед Богом... покаюсь.
27.06.2019 г., Игорь Стрелков