В надежде славу Пушкина снискать,
Не спишь ночами, словеса слагая,
Но Муза ветреная, где-то загулять
Изволила, тебя не посещая.
Взываешь к ней, ей молишься, зовёшь,
В ответ насмешкой шорох крыльев.
А тот кто, просто радуясь, живёт,
Её везде встречает. Обессилев,
Ты упадешь главою прямо в стол,
Раздастся стук, о дерево, звенящий,
И в искрах, выбитых твоим же лбом,
Она придёт, а может быть притащит
Её твой Ангел, за крыла схватив,
Устав от твоих стонов и метаний.
И ты напишешь новенький мотив.
Так иногда сбываются мечтанья.