Ради этих минут мы, быть может, живём:
Девять вечера, беличий кончился бег.
Просыпается жизнь в механизме твоём,
И ты чувствуешь - рядом родной человек.
Прикоснулась галактика тёплым плечом,
От которой ты был по-земному далёк.
Но постой... астрономия тут ни при чём,
Анатомия тоже, хоть в горле комок.
Ради этого ты умирал и вставал,
Постигая любовь, был травой и рекой,
Чтобы внучку укрыть лучшим из одеял,
Чтобы духа святого коснуться щекой...