Мозаикой любимых лиц,
пестрит театр теней.
Всем этим лицам нет границ,
в бессоннице моей.
И мне их не остановить!
Пока цветёт луна,
созвучных душ прямая нить,
во всех мирах сильна.
Над тихим пламенем свечи,
бестрепетно легки,
пока она горит в ночи,
кружатся мотыльки,
тех дней, к которым для меня,
отрезана тропа,
волною млечного огня...
Да, я была слепа,
когда на временном пути,
огнём любви горя,
пыталась вечное найти,
теряя время зря.
Но всё ж увидела, прозрев
молитвами святых,
как обнажает пропасть зев,
на шаткие мосты.