Уже не море, но еще не топь.
Береговая линия все дальше
И ближе к небу. Через оторопь
Ступаю по янтарному меланжу.
Я сам доисторический инклюз
Среди колючих панцирей моллюсков.
И яд бессилен в зонтиках медуз.
И ада нет. Есть вечное искусство
Природы – забываться в простоте,
Воскресшей, но не знающей повторов.
И я вхожу, как раньше, в волны те.
Да только это озеро, не море.