Был слепой музыкант
песни зрячим писал.
Подсказал им где свет,
Сам же в темень пропал.
Ночью сел он в седло
и его понесло
По полям на коне без уздечки.
Он пил брагу с судьбой,
Хромоногой косой.
Но весло на стремнине не бросил.
Ничего он не знал,
если знал бы не стал
перемешивать зелье с дорогой.
Но лишь зелье ему
открывало кайму
и с лова с губ его вылетали.
И рука написала его за себя,
а раскрылось всего много позже.
Мир наврал нам с тех пор
ложью большей всех гор,
и неправда опять победила.
Оказалось, что правдой была все же ложь,
ну а правду мы так и не видим.
Ложь ограбила всех и скупила суды
и доверием обожралась.
Тот кто «друг» и есть враг,
а кто «враг» тот есть друг.
Лишь жлобы-абсурдисты жируют.