Я прожгла эти строки, как Ад прожигает души,
Потому что я больше не в силах писать об этом.
***
Может кто-то и скажет, что это обычный кризис,
И не сможет принять то, что каждый мой листик пуст..
Мне теперь все равно, посмотри ты на это.. слышишь?
Уходящих страниц полуночный дождливый хруст.
Я последнее время давлю из себя все строки,
Словно эта зима унесла каждый метр слов,
И я даже не в силах пройти по своим итогам..
Перестала бояться своих монотонных снов.
Я когда-то писала о том, чего стоят рифмы,
И ведь эта не тайна и нет - не большой секрет:
Мы не пишем счастливыми и не слагаем мифы,
Ведь лишь тот, кому больно - навеки в душе поэт.
Просыпаюсь под утро и вижу, что все иначе,
Что ничто не прошло, но отныне уже закрыто..
Перестать отдаваться своей же нахальной фальши,
Не поддаться тому, что, вообщем-то, и забыто.
Я писать начала еще маленькой, есть причина,
Что, похоже, мой разум вытолкнул. Посмотри
Раньше буквы горели, сейчас на их месте мины..
Все меняется, верно? Ничто не болит внутри..