Закрыт от любопытных, лишь немногим
Сподобилось за холодностью чувств
Увидеть безграничный мир мой - омут,
Решаясь приоткрыться на чуть-чуть.
Прогретый к вечеру приятен тёплый камень,
На нём ловить удобно мошкару,
Бесцельно грезя долгими часами,
Уставясь на замшелую кору
Склонённой над водой погибшей ивы,
Расколотой от молнии давно.
Устав скучать, оставшиеся силы
Вложила в намерение на дно
Скользнуть, но слышу, стонет кто-то, вроде.
Принц? Что за ересь, выдумок тщета!
А облик-то с влиятельными сходен -
То, что предстало мне из-за куста:
Взыскателен, во взгляде - отрешённость.
Чрезмерно избирателен преклир.
Я чувствую уже опустошённость,
Пытаясь заронить в закрытый мир,
Зажатый бонбоньеркой бересклета,
Тепло участья, отклик... тишина...
Болото, кочка, был - и нет - поэта...
Тихонько распрямляется трава...