В детстве давнем , сказала цыганка,
"Будешь очень ты счастлив сынок".
И засели слова словно ранка.
В неокрепший ещё позвонок.
Меня гнуло,ломало и било,
Да пытала гнилая любовь.
Что гадалка слова говорила,
Всё приходят ко мне вновь и вновь.
Пролетели уже, детство,юность,
И присевши на лавке в тени.
Я года через фильтр сортирую,
Чтоб найти в них счастливые дни.
Это дни,когда дочки родились,
Как сказали мне "Папа родной."
Все друзья,как один удивились,
Дочек ведь у тебя ни одной.
И порою зачешется ранка,
Меня молит о счастье судьба.
Где-то в детстве осталась цыганка,
И её по руке ворожба.