Где-то мчится скорый поезд,
пригибая траву.
А в саду трава по пояс,
и я рву да реву.
Как бы вырвать её с корнем,
чтоб не высох мой сад.
Как бы выреветь мне горе,
чтоб вперёд, не назад.
Поезд мчится, мчится поезд,
ему всё нипочём.
Вырву ту, что мне по пояс,
а встаёт - по плечо.