Прости, что искала тебя
И, каждый раз, находя
Сгорала в молчании, превращалась в угли.
Думала, не сейчас, может быть, завтра, а, может быть, никогда.
Прости, что каждый раз находила. Тебя...
Лучше бы в сердце. Пулю.
Ты знаешь, я рисовала
В блокноте. Снова. Тебя.
А, встретившись взглядом, молчала.
Ну, а теперь, вне себя.
Как же глупо. Мне. оказывается, еще есть, что терять.
Глупо, бездарно. Но...увы, от себя не сбежать.
Я писала тебе.О тебе. Для тебя.
Кусала губы, чтобы ненароком не закричать.
Не первый и не последний стих это тебе от меня.
Будут еще. Этого у меня не отнять.
Только не смейся. Смех твой сводит с ума.
К счастью, это не придется тебе объяснять.
А, знаешь, я видела, как бывает красиво,
Когда сердце бьется с другим в унисон.
Я искала тебя... Черт, это невыносимо-
Самый кошмарный и самый лучший. Сон...
Но ведь во сне не больно
И не сползают вниз по стенке.
Сомнения не душат и никто не виноват,
И чувства не подразделяются на перемирия и войны.
По ощущениям, здесь настоящий ад.
Прости, что искала тебя
И посвящаю в глубины искореженной мраком души.
Пора прекращать. Ведь никогда не было "тебя и меня"
И, уж, наверное, не будет. Прости...
Я догораю. Пепел разносят ветра.
Я так тебе ничего не сказала. Опять промолчала. Прости...