Один иду домой по лучшей из планет.
Вот наш уютный двор, и лестницы пусты.
На улице поют, но в этом жизни нет.
А дома никого... и чистые листы.
Три стрелки над столом вращают жизнь мою.
Сверкают эти три кощеевых иглы.
Они играют ритм, но я им не пою.
И музыка внутри свивается в узлы.
Сегодня моросит, потом повалит снег.
Минуты упадут как пыль на абажур,
А кровь бежит, бежит - ее могучих рек
Достаточно, чтобы жить, и я по ним кружу.
Один иду домой по лучшей из планет.
Вот наш уютный двор, и лестницы пусты.
Ни музыки, ни слов уже в помине нет.
Остались злые сны и чистые листы.