Больше всего расстраиваюсь, когда один мой рассказ напоминает другой, как у друга-писателя двумя этажами ниже.
Может быть предыдущий или последующий не такие.
Но не мне судить неприговорённого к печати.
Принюхиваюсь и размышляю, не от меня ли несёт бездарью.
Это нежелательное ругательство, которым могу себя наградить после худосочного понятия - полное пренебрежение.
Именно им друг отличался в оценке моего творчества.
С ним часто приходится сталкиваться, как и с безразличием при непредвиденных обстоятельствах.
Иногда получается какое-то дутое повествование. Надуваю его, надуваю, а потом за него перед самим собой отдуваться приходится. Никогда не предугадаешь во что это выльется - по стенкам или на дно.
Предисловие я успешно закончил.
Спросите, в чём суть? А она в том, что человек двумя этажами ниже меня своё откашлял и умер никому неизвестным творцом.
Но для чего он откашливался, зная, что всё равно сегодня умрёт.
Не жажда ли нескольких минут жизни принуждала его к неоправданным затратам титанических усилий, ускорившим неминуемый конец?
Я бы сказал в его адрес пару ласковых слов, сдобренных перчиком.
Он этого, циник, вполне заслужил.
Но о тех кто ушёл из жизни принято говорить или хорошее, или правду.
А так как я завзятый лгун, то ни за что не решусь поливать того у кого буду на могиле высаживать цветы и пускать крокодиловы слёзы.
Красивые и пахучие они в отличие от деревьев корни глубоко не пускают.
Так что он от моих воспоминаний, уверен, боли не испытает, да и особой радости тоже.