Нет постоянства в лете июльском,
Жалят прохладой короткие ночи.
Пасмурным часто становится утро
Дождь неуёмный грядки полощет.
Вымыты до блеска окна и ставни,
Сад с наслаждением дышит прохладой.
Уж не слыхать по утру птичьей брани,
Так тишина стала в теме той главной.
Мокрый июль на макушечке лета,
После дождя оставляет заметки,
Клумбам цветущим напишет сонеты,
Как для красивой нарядной кокетки.
***