Стучит. Так тихо стучит мое сердце в груди,
раздираемое на бесконечные части тоски.
Вот прошёл ещё один год, год под знамёнами «иди»,
в голове пустота,
на полях моей старой тетради сноски.
А знамёна кричат, развеваясь по ветру,
горят красным цветом и стонут,
Кто-то рядом идущий рад всему происходящему,
а я же иду по наитию в чёрный омут.
Стучит. Тридцать первый удар отмеряет усталое сердце,
как поезд по ржавым рельсам,
Все ужасно скрипит, и душа и убогое тельце,
И нет сил и желаний на детское, дерзкое «я сам»,
Может кто-то со мной? За меня? Без меня? Нет? Не хочет...
Что-то странное, чёрное, черствое в горле щекочет,
но нет слов...
Все застряли в гортани, не вымолвить, не промолвить,
Не спасёт и вино, и на семь, на запястье красная нить,
Я иду в бессознательное, интуитивное место на карте,
Но опять неизменно себя обнаружу на старте...