Легли хлеба под тяжестью колосьев,
Когда родился ты, любитель муз.
И нами правил знаменитый Иосиф,
Как говорят, генералиссимус.
Что делать, если сердце в мрачных узах,
И, кажется, пришёл конец игры,
Когда уже лежат в почётных лузах
Давным-давно забитые шары.
Старик, не дрейфь, наш час ещё не пробил.
Начни сегодня с чистого листа.
Ты столько лет за жизнь свою угробил,
Что потерпи, как минимум, до ста!
И пусть падут с души твоей оковы
За не и совершённые грехи.
Чтоб были мы по-прежнему здоровы
И не лечились водкой от тоски.
Спасенья нет, когда душа пуста,
Но сразу легче, если стих написан.
Один куплет порой дороже ста
Пришедших к нам и не пришедших писем.
Стихи - плоды несбывшейся любви.
О сбывшейся грустят гораздо меньше.
О том, как мы любовь не сберегли,
Но не забыли всех любимых женщин.
Когда надежда, как журавль в небе,
Своим крылом касается пера,
Все беды, как поломанную мебель,
Забыть рекомендуют доктора.
Игра идёт и до, и после шаха,
И время есть подумать до флажка.
Но, как дуэль ещё не значит плаха,
Крадётся старость к нам исподтишка.
Пусть на доске фигур осталось мало,
Но королю достаточно коня.
Что ж делать, свечи гасят после бала,
Но дым от них дороже их огня!
И верю я, на каждом перекрёстке
Нас ждёт надежда, как последний шар.
И тот найдёт, в каком она напёрстке,
Кто всё отдаст за это до гроша!