Прошёл прохожий стороной.
Босые пятки не впервой,
Месили грязь и пыль дорог,
Вот он переступил порог,
Погладил свой гончарный круг,
И завертелось всё вокруг.
Из белой глины влажный ком
Согрел он пальцами. Потом
Набил ей сотни оплеух.
Не веришь? Но вселился дух,
И ком закручен был в сосуд,
В нём стенки тонкие поют.
Сработан мастером кувшин.
Сиял подобием вершин.
Всем служит много долгих зим,
Он на столе незаменим.
Хранит в себе прохлады свет.
Секреты держит много лет.
Кувшин услужлив в летний зной,
Приятен осенью, зимой.
И кринка он для молока,
И нового вина бока
Его знавали в браный пир,
Для всех напитков он – кумир.
Фото из Интернета