Художник схватил кисти,
Стиснул в зубах сигарету
И начал гаммою красок
Бродить по белому свету.
Он рисовал счастье -
Были счастливы люди.
Он рисовал ненастье –
Кашляли все от простуды.
Художник взял и добавил
Темных тонов больше.
Люди вдруг стали драться,
Стали вдруг в чувствах толще.
Пороки из них полезли,
Стало жить бесполезно.
Счастья цветы исчезли,
Под темным мазком небрежным.
Боже, люди тащили,
На площадь уже гильотину
Кто я?! - воскликнул гений,
Взирая на ту картину.
И наводя порядок
Краской черной и красной
Сам себя испугался,
Мысли своей ужасной.
Но было уже поздно,
В бездну все покатилось,
Ад на душе кромешный,
Палитра на пол свалилась.
Солнце исчезло сразу,
Нежные блики пропали,
И по рукам, конечно,
И по ногам связали.
Долго творец безумный,
Был в тоске и печали.
Одни его, просто, забыли,
Другие же - проклинали.
И вот, наконец, однажды,
Кто он? Не найдя ответа,
Понял, на свете счастье
Увы, заблудилось где-то.
Хуже журавль в небе,
Чем на руках синица
Все чаще яркое небо
Художнику стало сниться.
Он находил краски,
Лица от них светились.
Люди к нему повернулись,
Тьма ушла, растворилась.
Ночь. У мольберта кистью
Творит живописец бледный.
С плеч он не сбросил на пол
Лохмотьев одежды. Бедный,
Знает что, если удача
Нынче его отметит,
Он нарисует утро,
Солнце, значит, засветит!
5.06.1999