Как правило, раз в год, привычно перелистываю «Часть речи» Бродского,
читаю два (не более) стишка, слетевших с языка поэта инородского,
похожего на непрерывный картаво-заунывный лепет сумасшедшего,
в тротилово-литературный клуб Альфреда Нобеля вошедшего.
Иосиф мёртв, но шапки недолой, он где-то здесь с возлюбленной Бобо
играет в жизнь на островах иллюзий, как и Верлен, Бодлер, Рембо...
«Идёт четверг. Я верю в пустоту. В ней, как в Аду, но более херово», -
кричал Иосиф, запутавшись в нейронной паутине, в тени чужого крова.
27-28.06.2019