Дорога. Толпы ч-удаков
Ряды меняют асинхронно.
Быть ч-удаком ты не готов,
И вновь стоишь в хвосте колонны...
Так медленно, почти как шагом
Колонна движется.
Едва струится воздух сизым ядом -
Июль, бензин, асфальт, жара...
Замаринованные люди
Внутри, снаружи - злы везде,
Мечтают о холодном чуде,
Поближе к пиву, и к воде.
Но не спешат рядов колонны,
В них негде яблоку упасть,
В зазор любой - частицей Броуна,
Мотоциклетки с рёвом шасть!
Так каждый день.
Так каждый вечер.
Круг повторяя вновь и вновь, -
Не обойти, но лишь отречься
От кармы мега-городов...