Мне слышится голос в дожде моросящем,
Разносится ветром он в поле ночным.
И в звуке далёком, о чём-то молящем
И сам становлюсь я как-будто иным.
Что надобно мне в нём понять, что расслышать.
Пока я живу, жизнь как есть принимать.
Ведь словно из детства зовёт меня:"Гриша!"
Единственный друг мой, родимая мать.
Стою у креста не живой и не мёртвый
На глине земной,будто пьян человек.
С седой головой, жизнью сильно потёртый
Лью слёзы, как мальчик, на мартовский снег.
"Ты свет мой в окошке, Гришутка, сыночек!"
Звучит в голове голос тихо, в метель.
И я с замираньем днём или ночью
Вновь память тревожа, всё плачу в постель.