Я о простом могла писать возвышенно,
В возвышенном увидеть пустоту.
На мир гляделось мне порой обиженно
За всех людей, за нашу маяту.
Не понимала тех я, кто, оратуя,
Лишь на словах стремился к чистоте
И, о возвышенном охотно ратуя,
Тонул, как все, в житейской суете.
Слова, слова, как много же их сказано
О чести и о совести людской,
А мне судьбой любовь была загадана,
Иной не слышал даже о такой.
Не ссорилась с людьми я и не спорила,
Но честь и совесть свято берегла,
Как Алладин, слова я закупорила,
А выпустить наружу не могла.
И лишь одна наедине с собою
Могла всё, взвесив, я в стихах сказать
О совесть, что ты сделала со мною.
Зачем в стихах не научила?
И, чувством мне переполняя душу,
Выплёскивая капли на листы
И ничего вокруг себя не видя,
Ты раскрывала все мои мечты.
А я мечтала, что настанет время
И люди, братья будут в мире жить,
Что изживёт воюющее племя
И мир научится любовью дорожить.
В едином братстве для людей спасение.
Прекрасен мир, что добротой раним...
И если в добром черпать вдохновение,
То будет мир, как Бог неуязвим.