Вопрос не в том, что ждать, не ждать
Или вздыхать устало,
Дымя окурками из дат
Прощаний на вокзалах.
И не в серебряной струне
Звенящего бурана,
Тоскующего по весне
С неискренностью рьяной.
Вопрос не в том, чем он звенит,
Молчу ли я, кричу ли,
И чем ты дышишь в эти дни,
Забывшие июли.
И вообще вопроса нет,
Есть ты и я на свете,
Но между нами сотни лет,
Не слышащих ответов.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»