Как бы там ни было, верно ли, мимо ли,
Будет по осени падать листва.
Серыми буднями, мокрыми, нудными,
Ходит троллейбус под номером два.
Ходит по времени, мешкотно, медленно,
Двери распахнуты ждущим века,
Едут угрюмые, с сетками, с думами,
В окнах сохатого города К.
Едут под окнами, согнуты, сотканы
Тысячей встреч на мощенке дорог,
Кто-то из бисера, легкого, сизого,
Кто-то из кожи и слушает рок.
Я от лукавого с лофера правого
Первой сойду. И подумаю, зря…
Дали бы чаю. И молча плечами,
Бросила б тут до весны якоря.