Я отчуждён в толпе играют лица
Мне одному не страшно умирать
Над вазой сигарета пепелится
И кофе льётся через край тетрадь
В ней пожелтевшие страницы ком
Исписана в каракулях хоть вой
С прохожим говорить и выпить ром
С прожившей жизнь богатою вдовой
И хмурой тьмой насытить пресный сон
Что мне до ваших ильных мыслей
Которые уводят в быт теней
И до окутанных войною дней
Таких прожёг бы лет хоть триста
Не страшно одному осмыслив
И изучив профессию туриста