О человека ломаешь не только руки.
Душа хохочет внутри над прожитой жизнью:
Знает, что во время снятые брюки
Делят век с остатком острою жестью.
И за окнами проще поймать луну,
Чем свое отражение. Напрасный труд.
Тени двоих, сливающихся в одну,
Проще зимуют, но ничего не дают.
Холод съедает любое тепло вокруг.
Но круг на листе, вышедший из-под карандаша,
Презирает циркуль, приводит в испуг
Себя, чтобы уменьшить количество тиража.
Так начинается время эпохи "было".
Прошлое к будущему стремится с долгом.
Если прислушаться, то давно забыло
О нас настоящее. И не знало толком.
Но с другой стороны, возьмём часы:
Жизнь удлиняется при попытке бегства
Из неё. Если не знать людские азы,
Время убивает быстрее ее рефлекса.
Чистый лист. Ребёнок рисует папу.
Мама пытается все меньше найти бумаги.
И, давшие имя живому масштабу
Потери, шепчут его назойливыми губами.