Нас радует небесных звёзд движенье,
Божественных сюжетов виражи.
Мы очень преуспели в постиженьи
Всей жизни нашей правды или лжи.
Мы с радостью Булгакову внимаем.
Порой, чтоб только не сойти с ума.
Из строк его бессмертных принимаем,
Что правда - свет, но нам привычней тьма.
Век за окном жесток и лицемерен,
Он выбрал нас и в нём придётся жить.
Но редко кто сегодня правде верен:
Уютней нам над пропастью во лжи!
Ведь ложь всегда игра воображенья,
А правда холодна как атеизм.
Мы принимаем ложь без отторженья,
Охотно примем рай, иль коммунизм.
В красивой лжи души отдохновение,
А правда нам порой приносит вред:
На трезвый ум Христово воскресенье
Всегда воспринимается как бред.
Во тьме ночей лишь сны мы обретаем,
Нет ничего порою слаще сна.
Во тьме ночной мы женщину ласкаем,
И лишь во тьме есть звёзды и Луна.
Ложь во спасенье холят и лелеют,
И кормит многих тыщи лет она.
А правде ныне место в мавзолее,
И на ветру она, как пест одна.
От правды очень больно нам порою:
Сбивает с ног она, слепит до слёз.
По правде жить под силу лишь герою.
А нужен он сейчас? Вот в чём вопрос...