Мы присядем на облако.
Будем болтать. Ногами.
Помню, мама ругалась,
что так призывают чертей.
На пороге возможного ада и
столь же возможного рая -
мы не вспомним, как ангелов звать,
поминая тридцатилетних детей,
что на лавку присев во дворе
революций и реноваций,
рифмовали любовь, карьеру,
путешествия и бюджет,
что спускаясь в метро
позволяли себе целоваться,
забывая, куда и зачем
нам единый билет.
Нам единое всё:
наш возраст,
наш город,
наш поиск.
Всё, что видели - наше -
и тетёнька та -
с лукошком черешни по сто.
Это наше однажды нас больно
накажет,
разорвётся, как старый карман на пальто,
как родство в передаче с крикливым ведущим
вдруг окажется фальшью
в конвертике с ДНК.
Мы потом проживём по отдельности
что-то лучшее
и об этом расскажем на лавочке
в облаках.
29.06.19