Злой стих, как будто кукушонок,
так много строк едва рожденных
швырнул нахально из гнезда,
им не сложиться никогда,
не петь среди кустов зеленых,
лишь он пробиться смог - подонок
и в сердце темная беда,
а им исчезнуть средь потемок,
не возродиться никогда,
был голосок их слишком тонок,
они упали в холода
и там пропали навсегда...
Судьба смеется беспардонно,
течет вдаль время, как вода,
на сердце бремя, грусти тонна,
гудят сомнений провода...
Ах, этот стих - чужой подкидыш,
зачем же я его вскормил,
что ж, Муза, разве ты не видишь
как он расправу учинил,
убил вдруг рой
заветных строчек
и всех стихов нарушил строй,
дрожу
на ветре, как листочек,
опять меня сомненье точит,
мне стих заветный не окончить,
грущу
один во тьме сырой....