Меняются стили, сезоны,
За месяцем месяц и год,
В обойме патрон за патроном,
А кто-то навечно уйдёт.
Займут это место иные,
Сменяя друг друга в пути,
Хорошие люди, плохие...
А пуля за пулей летит.
От пули уходят и люди,
Где их перекрестится путь.
Зачем нам убийства орудья,
На мир наводящие жуть?
Но кто-то пытается силой
Свой стиль навязать и фасон.
Не сможешь ты силой стать милым,
Где твой аргумент лишь патрон.
Ты свет променяешь на темень,
За миг краткосрочный, чудак.
А точки над i ставит время -
Его не изменишь никак.