Дорога-заводила глядит во все глаза,
Но вряд ли она видит луч солнца в небесах.
Затылок иностранный маячит впереди.
А мне бы в русском поле свою тропу найти
К речушке, чтоб напиться, да к Небу, чтоб взлетать
Над суетностью мира в святую благодать!
Ах, поле, мое, поле, на твой зеленый свет
Не шел я почему-то, а ты ждало в ответ,
Надеясь, что вернется моя душа домой,
Как жаворонок вешний с чужбины в край родной!
А в поле – чьи-то кони, и только боль моя,
Что бабушку за плечи теперь не приобнять,
Могу лишь помолиться, и то – за упокой.
И мчусь я скозь станицы к отцу – «Живой! Живой!» –
Поют мне птицы в поле и ветер удалой.
И отчего-то плачется под зведной синевой
На лавочке прадедовой, когда плечом к плечу
Сижу, к отцу прижавшись – мальчишка снова я!
От сладости мгновенья, глотая соль, молчу.
И, вспомнив мамин голос, рыдаю не таясь…