Прости мне мой обман, читатель,
И как угодно обзови:
Я самозванный твой предстатель
В моих стихах твоей любви.
И у кого на столько милых
Хватило б времени и силы?
Кого бы столько долгих лет
Щадил ревнивца пистолет?
Стихи - твои, точнее - ваши,
Я сам - не свой, а ваш поэт,
Я вас давно и много старше,
Я вас не хуже и не краше,
Но мне меж вас замены нет.
Не то, чтоб не было талантов
(Я высоко не ставлю свой) -
Кому охота быть Атлантом,
Держать нелёгкий неба свод?
А свод держать кому-то надо:
Падёт - не станет в жизни звёзд,
Исчезнет солнечная радость,
Любовь, прекрасная до слёз...
А женщин "тьма" - для озаренья,
Прости мне их, небесный суд.
Мои о них стихотворенья
Души и тела разоренья
Им не несли и не несут.
Они мне виделись, казались,
Других я сам, как мог, творил.
Ну разве тот поэт - мерзавец,
Кто сам себе, другим на зависть,
Мгновенья чудные дарил?
Прощай, попутчик мой случайный,
Уж солнце низко над горой...
Живи и помни нашу тайну:
Ты - мой "лирический герой",
А я - души твоей звучанье,
Её, порой высокий, строй,
Я в ней - посланник чрезвычайный
Любви земной и неземной,
И чем темнее, тем печальней
Твой путь, тем радостней со мной.