Она, словно бес, на бис,
она по осколкам любви,
кружила, как сорванный лист,
на миллиметр от земли;
она не кричала - довольно,
она, танцевавшая твист,
не знавшая слово "больно",
кружилась, как сорванный лист...
Она, словно бес, на бис,
по памяти, по откровениям,
в пыли одиозных кулис,
где пошлость, как факт вдохновения;
она не кричала - не надо,
когда в сердце стрелы метали,
как сотня незримых торнадо,
скрывая от взглядов детали...
Она словно бес, на бис,
по жизни, сожжённой до тла,
волчица, не ставшая miss,
то кошка, то рыба - игла;
она принимала, как данность,
всё то, что падало в руки,
когда Андромеды туманность
её взяла на поруки.....
КСД