грянет гроза и обрушится дождь
на людей невинных, но лживых во всем.
стечет он в канаву, где так неподвластно
стоит простой человек.
он явно промок и болен все тем,
кому никогда не будет души до дождя,
до ворот, что открыты внутри,
ему не будет всё дела до того, кто отдал себя.
болеет он страшным чувством, что побуждает искусство.
стоит, говоря: "а мне люди важнее себя."
голову вверх поднимает, чтобы били его капли дождя
за то, что всегда был он добр к другим внутри у себя.
и потом продолжает:
"но мне — люди,
те, что убили внутри у меня —
вы мне дороже и ближе всего,
даже себя."
видели,
как собака бьющую руку лижет?