Он песни пел об уходящем лете,
И душу рвал, и струны что есть сил,
И говорил, что нужно быть в ответе
За тех, кого однажды приручил,
Но у него всегда в приоритете
Не якоря, а парус и штурвал,
И нет такого места на планете,
Где он ни разу в жизни не бывал!
И снова уходил, и возвращаясь,
Пел про надежду, веру и любовь
Она ждала, и каждый раз прощаясь,
Всё думала, а встретятся ли вновь?
Потом ей как-то стало не до песен,
И главное, совсем не до него.
Ведь зрелый пыл был вроде неуместен,
А больше не осталось ничего.
А он все пел об уходящем лете,
Поблескивая поздней сединой,
Но дело в том, что серенады эти
Он посвящал не только ей одной.