Поле синее в опале
У сорвавшихся ветров,
Небо стало цвета стали
Над изгибами холмов.
Травы стелются волнами –
Васильковой бахромой,
Отзываются строками,
Что звучат наперебой.
Путник робкий заметался,
Всех шагов теряя суть,
Ведь в дороге замечтался
Во надеждах отдохнуть.
Стрелы быстрыми стрижами
Замелькали над ковром
Меж словами и мечтами,
Что рождаются тайком.
А потом в зените лета –
На потеху иль за грех –
Грянул гром июльский где-то,
И дождя пролился смех...
Александр Богданович,
30 июня 2019 года