Из окна вижу я
Суету пешеходов,
Светофоры, дома и потоки машин.
А душа просит радости
Дальних походов,
Шума леса, и белого снега вершин.
Но куда-то летит
Мир сурово-безумный,
Словно взмыленный конь, он встает на дыбы.
Человек-человек,
Ты был, вроде, разумный?
Почему же продал всё в себе за гроши?