Укутанный тучами город свободных ветров,
суровый для всех, кто смотрит на оболочку,
на тяжесть колонн, для тех, кто не видит основ,
всегда и везде стараясь слыть одиночкой.
И мягкий как пластилин, для тех, кто готов
ко встречам спонтанным и долгим в ночи разговорам,
кто не пугается путанных северных снов
и тишины,
что скитается здесь по соборам.
Город, напичканный мифами до краёв.
Город легенд, интриг и историй.
Стоял на своём, себя никогда не берёг
и реками из глубины вычёрпывал горе.
Лишь гость я в плену у белых ночей.
Лишь маленький Мук в огромных ладонях бульваров.
Но мне так тепло,
как от тысячи тысяч печей;
и сыт я,
как будто всегда жил в амбарах.
Я сыт этим ветром, его запивая дождём,
согрет фонарями и светом домашним.
Закатное солнце висит,
я слышу вблизи:"Подождём,
пока лучи дотанцуют на краешках башен".
Мы вечно куда-то спешим...
но есть в этом толк?
Все истины так прозрачны и не новы.
Вот день - закончил свою эстафету. Умолк.
А мне бы - бродить и бродить по гребням Невы.