Когда подходишь близко к краю,
то говоришь себе: «Играю!»
А где уж, что там за игра?
Скорей касанье топора.
Щекотка беспокоит шею
и вертишь головой впотьмах,
и шепчет ночь: «Я хорошею
и снюсь тебе во весь размах.»
Сны к кадыку прилипли плотно,
дыхание затруднено,
вот и проснулся неохотно,
когда на улице темно
и чёртов снег валит на крышу
так мягко, что его не слышу.
А он уже проник во двор
и встал на цыпочки, как вор.
Крадёт он сон, крадёт он время.
Ни совести и ни стыда.
Болит от недосыпа темя
и много есть ещё вреда.
Поэту одиноко в мире,
но плакать грех, тепло в квартире.