Я черпала в колодце звуки гласные,
Они орали, превращаясь в вой,
И, спотыкаясь, спорили согласные,
Шипели, поднимая хвост трубой.
Я в строчки все пыталась их нанизывать,
Концы завязывая в узелки,
Выстраивать, выравнивать, вылизывать.
Но не хватало опыта руки.
Казалось: вот уже сложилось здание,
Высокое, почти что Эверест,
Но мнимое и хлипкое создание
Листвой просодий прыскало окрест.
«И снова в бой! Покой нам только снится», -
Сказал посеребренный веком Блок.
И черпаю я заново в кринице
Святые звуки для стабильных строк.
Сюжеты и язык моих творений,
Я знаю точно, вовсе не новы,
Но сладок поиск образных и зрелых,
Уместных слов из сорной муравы.