В конце тоннеля света нет,
Мир упокоен и безгрешен,
Так часто плачем крикнут дети
И ты бегом их утешать.
Стоишь, как проклятый Иуда,
Меж вожделением и прахом
И кажется всего секунда
Меж истиной и балаганом.
И кажется всего мгновенье,
Меж тем, что было и что стало,
И кажется всего лишь тленье
Осталось в сумраке вокзала.
И кто - то пишет эти строчки.
И так смешно, и очень глупо
И остается между строк
И остается, остается,
Меж нами это многоточье,
А в мире нет иного взгляда,
Как после смерти и потом
Все ходим по цепи кругом.
Иди попей вина и спать,
Нам не понять все те событья
И время грешит и опять,
Стою один, смотрю на смыслы
На эти ниши, потолки, на полки,
Полные стихов - душа устанет и воскреснет,
Но нет ответа между строк,
Ведь что - то хлещет, бьет, зловещет.
И наступает утро вновь, вдруг, невпопад,
Моя любовь оказывается ветром, пылью.
И все что говорили выше
Меняет маски. Мы тут были?
А может нет, а может да.
А может не было поныне всего того
... что говорили.
А может хочется стихов, удачи.
А может хочется любить, а может хочется сорваться.
А может хочется в тиши полюбоваться.
Нет смысла в этой паре строк. Нет смысла.
Нет смысла как итог. Нет смысла.
Однако, красота нужней,
Она полетом окрыляет
И красоте всего важней,
Тот скрытый смысл,
Что понимают.
Яна Богданова, 21 апреля 2019 год